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| - Malgré cette cruelle séparation d’avec son père (il ne le rencontra en tout et pour tout que deux fois dans sa vie, la première fois à sa naissance et la seconde fois à son enterrement), Hugues-Anselme est élevé dans un milieu favorisé, profitant de l’enseignement de précepteurs triés sur le volet, jouant dans son jardin privatif avec des camarades choisis parmi le gotha de la proche banlieue ouest de Paris et chouchouté par une maman omniprésente et ultrapossessive. Il passe son bac haut la main à 16 ans dans un établissement très select et intègre les classes préparatoires aux grandes écoles comme cela est de bon ton dans cette région. Mais au moment d’entrer à Sciences Po tout bascule. Tombant par hasard sur une édition de poche d’un vieux roman policier des années 50, Hughes-Anselme est soudainement pris par le démon de l’écriture. Il décide de tout plaquer, armé d’un simple pécule de 19 millions de francs de l’époque en bons au porteur. Malgré les supplications de sa mère, il sacrifiera tout le confort dont il jouissait à Neuilly pour s’installer à des kilomètres de là (5 pour être précis) en plein cœur du XVIe arrondissement de Paris dans un simple 4 pièces avec 3 mètres de hauteur de plafond, cuisine équipée et garage pour la Porsche en bas de l’immeuble. Il ne le sait pas encore, mais c’est ce déménagement qui sera le détonateur de son inspiration romanesque. Le 24 septembre 1995, soit moins de 3 ans après son installation, il part déjeuner comme tous les jours à la brasserie du coin. Stupeur, l’ascenseur est en panne. Désemparé, il hésite à se commander une pizza aux ortolans de chez Fauchon puis prenant son courage à deux mains choisit de descendre à pied les deux étages qui le séparent du rez-de-chaussée. Et c’est là, entre le premier étage et l’entresol, qu’il fera la rencontre avec la personne qui marquera à jamais son destin : Mme Consuela Da Costa. Hugues-Anselme : Mais bon sang de bois qui êtes-vous et que faites-vous là ? Pitié ne me tuez pas ! Mme Da Costa : Ah bonchour monchieur. Yé souis madame Da Cochta, votre conchierge depouis 3 ans. Hugues-Anselme : Mais quel drôle de façon de parler, palsambleu. Et quelle tenue ! Comment pouvez-vous rester à quatre pattes comme ça à frotter ces marches alors qu’elles sont toujours impeccables ? Mme Da Costa : Ah cha ch’est grâche à mon prodouit espéchial que yé fé moi-même avec l’houile de moroue de mon paÿche. Hugues-Anselme : Comment ? Il y a quelqu’un qui nettoie ces marches ? Mme Da Costa : Ah ouiche, cha va pas che faire tout cheul si la Conchuela elle le fait pas. Hugues-Anselme : Mais alors tout est clair désormais... Ce bruit de moteur dans le couloir... Ces lettres arrivant providentiellement et quotidiennement devant ma porte... Ces vitres sempiternellement translucides dans le hall... Tout ça... c’était vous ? Mme Da Costa : Ah bé ouiche ché souis la conchierge de l’immeuble, ch’est mon travail. Hugues-Anselme : Mais je croyais... Mon Dieu... Je vivais dans le mensonge depuis toutes ces années... Madame Da Cochta, il faut que je vous parle... Je... J’ai besoin de savoir la vérité... Accordez moi quelques heures de votre temps je vous en prie. Mme Da Costa : Ah ben yé veux bien mais yé dois d’abord loustrer les rampes des jescaliers. Et c’est Da Cochta avec un èche, pas Da Cochta. Hugues-Anselme : Les rampes aussi ??? Incroyable ! Et bien qu’importe, je patienterai. Et c’est ainsi qu’au prix d’une série d’entretiens avec celle qui était justement la spécialiste de l’entretien dans son immeuble, notre écrivain en herbe se fit initier aux époustouflantes révélations qui ébranlèrent toutes les certitudes apprises auprès de ses pairs et sa mère. Et plutôt que les garder pour lui, il décida de les rendre publiques pour que chacun sache enfin la vérité. Ainsi naquit son œuvre aussi majeure qu’unique, le Da Costa Code.
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