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| - « And less than six inches from me and my burning life, was nebulous Lolita ! ... » Cette littérature vomitive en langue rosbiff ne tarda pas à produire son effet, et je dus me pencher, pour rendre ce qui m'avait été donné ce midi. À savoir, des pâtes crues au pesto, une sorte de salade aux frites, au curry et à la weed hollandaise, et en prime, un bon McDonald's des familles, gras comme Loana. Alimentation étudiante en d'autres mots. Il est temps de prononcer une oraison à ces nourritures célestes, éternelles victimes prolétariennes de la bourgeoisie stomacale. La porte s'ouvrit.
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| - « And less than six inches from me and my burning life, was nebulous Lolita ! ... » Cette littérature vomitive en langue rosbiff ne tarda pas à produire son effet, et je dus me pencher, pour rendre ce qui m'avait été donné ce midi. À savoir, des pâtes crues au pesto, une sorte de salade aux frites, au curry et à la weed hollandaise, et en prime, un bon McDonald's des familles, gras comme Loana. Alimentation étudiante en d'autres mots. Il est temps de prononcer une oraison à ces nourritures célestes, éternelles victimes prolétariennes de la bourgeoisie stomacale. Par quelles tortures êtes-vous passées avant d'arriver dans mon assiette, ma bouche, mon œsophage puis de nouveau ma bouche ? Que vous ayez été cultivées par mon oncle Dominique ou par un(e) inconnu(e), Rebecca (appelons-la ainsi), cette personne mérite l'échafaud. D'autant plus que je suis le seul héritier de mon oncle. D'abord arrachées sans ménagement du sol où vous viviez, comme si vous aviez commis quelque péché innommable, puis passées au Karchër avant d'être violemment broyées par quelque travailleuse immigrée et pourtant ignoblement impérialiste envers vous, cette Aïcha qui ne m'a pas écouté malgré ce que lui suggérait Khaled. Pourquoi, tubercules terreux transatlantiques, vous a-t-on tranché de la sorte ? Quel crime a commis ce curry pour être concassé comme cela ? Vous, vaches vives vagissant par les vallons, vous a-t-on vicieusement avilies vous aussi ? Ne pouvait-on vous substituer un barracuda (Alexandrie, Alexandra) ? Pauvres aliments ! Vous ne méritez guère non plus ces vers médiocres dont il est peu certain que je ne retire pas la moindre honte. Enfin je crois. Dignes d'Alicia Keys ou de n'importe quel écervelé contemporain, ils ne reflètent en rien votre identité. — Ô toi que j'eusse aimé, ô toi qui le savais ! Le vomi semble se pâmer d'aise... Ou ai-je plutôt entendu le bruit de la porte du salon qui s'ouvrait ? — Fiston... tu dis des mots tendres à une gerbe ? Effectivement, Natacha Téhétroite, ma génitrice, se tient derrière moi, l'air horrifié. — Mais Maman... Tu n'imagines pas ce qu'il a pu subir ! — Euh... Pour lui faire honneur, avale ce cachet... Ma tête est lourde lorsque je me réveille dans une salle aseptisée, en compagnie d'une femme en blouse blanche sexy à qui je lance : — Ben d'abord, Nastassia Philippovna, si j'avais pas été là pour toi, tu te serais jetée à l'eau il y a bien longtemps ! PWNED ! La bombasse semble consternée. Elle regarde ma mère (elle aussi est là) et lui déclare : — Cela confirme mon diagnostic. Votre fils est... cultivé ! Puis elle s'empresse de la rassurer : — Vous savez, ça se soigne. Regardez, Rachida Dati aurait eu cette maladie enfant, et elle s'en est bien sortie, non ? J'étais incarcéré depuis deux ans dans la prison pour déviants de Prypten Chaos. Mes compagnons se nommaient Alex, Pete (son droogie), et Stanley, un homme soigné pour son pénis trop long, et donc fier d'être ici. La porte s'ouvrit. — Je suis Pandora, mais cela importe peu. Jeunes gens, voulez-vous participer au programme Ludovico et ainsi bénéficier d'une remise de peine ? Je dis oui. Ne serait-ce que pour ne plus voir l'engin de Stanley. Ces soins sont insupportables, ils associent une nausée horrible à tout ce que j'aimais auparavant, que ce soient les livres de Salinger ou les peintures de Rossetti. Il faut pourtant que je le poursuive... Cette fois, ils me rendent allergique aux sculptures de Rodin, avec en fond sonore... — Non, pas les Plain White ! M'exclamai-je en sanglotant. Ils n'ont rien fait pour mériter ça ! Enfin, ce n'est pas de la culture ! Il faut que je m'échappe … Vite, par la fenêtre ! J'ai réussi ! Je suis dans le parc en face du centre de traitement, mais je ne vais pouvoir réprimer longtemps cette envie de vomir. Comme en ce jour fatal, il y a deux ans... Tant pis, je me précipite vers les toilettes. Pour découvrir qu'elles sont déjà occupées.
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