. "Du schl\u00E4gst die Augen auf, hebst den Kopf. St\u00F6hnst leise. Verst\u00E4ndlich, wenn man bedenkt, dass ich dir dreimal mit einem Gummikn\u00FCppel auf den Hinterkopf geschlagen habe. Du hast geblutet, du da vor dem Computer, aber keine Sorge, ich habe mich gut um die Verletzung gek\u00FCmmert. Nat\u00FCrlich erst, nachdem ich dich an den Stuhl gefesselt habe. \u201EWa... was ist... hier los?\u201C, fragst du, und siehst mich verwirrt an: \u201EWo... bin ich hier?\u201C. Du siehst mich an und sch\u00FCttelst den Kopf: \u201ENein, dass... ich hab keine Ahnung.\u201C. \u201EDu hast wirklich keine Ahnung? Hab ich so viel von deinem Sch\u00E4del zerdeppert?\u201C."@de . . . "Du schl\u00E4gst die Augen auf, hebst den Kopf. St\u00F6hnst leise. Verst\u00E4ndlich, wenn man bedenkt, dass ich dir dreimal mit einem Gummikn\u00FCppel auf den Hinterkopf geschlagen habe. Du hast geblutet, du da vor dem Computer, aber keine Sorge, ich habe mich gut um die Verletzung gek\u00FCmmert. Nat\u00FCrlich erst, nachdem ich dich an den Stuhl gefesselt habe. \u201EWa... was ist... hier los?\u201C, fragst du, und siehst mich verwirrt an: \u201EWo... bin ich hier?\u201C. Ich stehe vor dir, blicke auf dich hinab, l\u00E4chle. Dann setze ich mich auf den Stuhl dir gegen\u00FCber und grinse dir ins Gesicht: \u201EDas wei\u00DFt du, du da vor dem Computer. Das wei\u00DFt du verdammt gut.\u201C. Du siehst mich an und sch\u00FCttelst den Kopf: \u201ENein, dass... ich hab keine Ahnung.\u201C. An deiner Sprechweise erkenne ich, dass die Kopfschmerzen langsam verschwinden. Da die Seile, mit denen ich dich gefesselt habe, zwar stramm und stark sind, ich jedoch keine besonders guten Knoten machen kann, muss ich aufpassen. \u201EDu hast wirklich keine Ahnung? Hab ich so viel von deinem Sch\u00E4del zerdeppert?\u201C. Du siehst mich stumm an, aber auf deinem Gesicht macht sich langsam etwas anderes breit als die Angst, die ich erwartet h\u00E4tte. Du scheinst w\u00FCtend zu werden: \u201EWer bist du \u00FCberhaupt?\u201C, fragst du mich schlie\u00DFlich und zerrst an deinen Stricken. Zum Gl\u00FCck wei\u00DFt du nicht, dass du nur ein klein wenig fester zerren musst, um die Knoten zu sprengen. \u201EUm deine erste Frage zu beantworten: Du bist im Keller deines eigenen Hauses. Ich habe dich niedergeschlagen, als du mir die T\u00FCre aufgemacht hast.\u201C. Nun, endlich, sehe ich in deinem Gesicht die Angst. Du wei\u00DFt, dass deine kleine Schwester oben schl\u00E4ft, und du sorgst sich um sie. Zwecklos. Ich habe das vorhergesehen, und halte dir als wortlose Antwort auf die nicht gestellte Frage ihren Kopf hin. Lasse ihn an den langen, braunen Haaren hin und her baumeln wie das Pendel eines Hypnotiseurs. \u201ESie war wahrhaft h\u00FCbsch. Und in wenigen Jahren w\u00E4re sie sicherlich eines der sch\u00F6nsten M\u00E4dchen gewesen, dass ich je erblicken w\u00FCrde. Wie hie\u00DF sie doch gleich?\u201C. Ich sehe dich fragend an, und du blickst zur\u00FCck. In deinem Gesicht spiegelt sich Angst, aber deine Augen gl\u00E4nzen vor Wut. Scheinbar habe ich einen Fehler gemacht. Mit dem Mord an deiner Schwester wollte ich deinen Geist brechen, ihn zur Verzweiflung bringen, und nicht neuen Zorn in ihm entfachen. Ich probiere es mit einer neuen Demonstration meiner Macht \u00FCber dich. Ich seufze: \u201EH\u00F6r mal, du da vor dem Computer, es bringt dir \u00FCberhaupt nichts, wenn du mir nicht antwortest.\u201C. Ich lasse ein Messer aus meinem \u00C4rmel schnellen, mit einer eigens daf\u00FCr angefertigten Spring-Vorrichtung. Es ist das alte Armee-Messer meines Gro\u00DFvaters, noch immer gut in Schuss, allein die Klinge: Vierzehn Zentimeter dicker, kalter, scharfer Stahl. Ich hebe die Hand und lasse es in deinen rechten Oberschenkel sausen. Ich brauche dir wohl kaum mitzuteilen, dass du vor Schmerz br\u00FCllst. Wie ich vermutet hatte, bist du ein Weichei. \u201EAlso, noch einmal. Ich habe tats\u00E4chlich keine Ahnung, wie deine Schwester hei\u00DFt. Sag es mir.\u201C. Ich ziehe die Klinge aus deinem Fleisch, langsam und gen\u00FCsslich. Du nennst mir den Namen deiner Schwester. Shirley. \u201EWelch h\u00FCbscher Name.\u201C, s\u00E4usle ich: \u201EGanz anders als deiner, du da vor dem Computer. F\u00FCr einen solchen Namen h\u00E4tte ich meine Eltern gepf\u00E4hlt. Ohne Schei\u00DF, dass ist doch keine Bezeichnung f\u00FCr eine Person, sondern allerh\u00F6chstens f\u00FCr eine Krankheit.\u201C. Du bleibst stumm. Ich nicke. \u201ENun, du wolltest wissen, wer ich bin. Und wie ich dich gefunden habe, nicht wahr?\u201C. Du nickst, langsam und mit schmerzverzerrtem Gesicht. Ich sehe, wie sich die Muskeln unter deiner haut spannen. Willst du dich auf mich st\u00FCrzen? Nun, ich sollte es wohl verhindern. Ich lege mein Messer quer \u00FCber deinen Zeigefinger und grinse: \u201EIch hab noch nie Knochen durchtrennt. Wie es sich wohl anh\u00F6rt?\u201C. Ich lege meine freie Hand als Gewicht auf die stumpfe Seite der Klinge und dr\u00FCcke sie herunter. Das Ger\u00E4usch, eine Mischung aus zermatschter Butter und trockenen, brechenden Zweigen, das entsteht, als ich langsam Haut, Fleisch und Knochen durchtrenne, jagt mir einen wohligen Schauer \u00FCber den R\u00FCcken. Wie du dir sicher schon denken kannst, gibst du unglaubliche Laute der Qual von dir. Selbst als ich aufh\u00F6re, den Finger, nun nicht mehr deiner, sondern meiner, von der Armlehne schiebe, sodass er zu Boden f\u00E4llt, schreist du weiter, jammerst und heulst. Gott, du da vor dem Computer, du bist so ein Weichei. Bald gehst du mir auf die Nerven und ich hebe den Kopf von... ach ja, Shirley, und schlage ihn dir ins Gesicht. Augenblicklich verstummst du, als h\u00E4tte ich dir die Zunge herausgerissen. Dabei kommt der Teil doch erst noch. Nun, wie auch immer, ich lasse mich erleichtert wieder auf meinen Stuhl zur\u00FCcksinken: \u201ESo, jetzt will ich aber wirklich deine Fragen beantworten. Manchmal frage ich mich, wieso ich das tue, aber irgendwie glaube ich, dass die Leute wissen sollten, warum ich sie zu Tode foltere.\u201C. Ich lehne mich zur\u00FCck, als w\u00FCrde ich dir eine interessante Geschichte erz\u00E4hlen. Und eigentlich ist es nichts anderes: \u201EEs war einmal eine Person namens du da vor dem Computer, die war s\u00FCchtig. S\u00FCchtig wonach? Nach Geschichten. Grusel, Schrecken, Horror, Splatter. Gewalt in allen Variationen, die die Menschheit bisher entdecken konnte. Diese Person fand bald im Internet eine Seite, auf der jede Menge Geschichten standen, die voll und ganz seinem Genre entsprachen. Grausige S\u00E4tze standen da, \u00FCber l\u00E4chelnde M\u00F6rder, gesichtslose Kreaturen, schlachtende M\u00E4dchen und Jungs. du da vor dem Computer war voll und ganz in seinem Element, und fand auch bald ein paar Freunde auf dieser Website, mit denen er sich unterhielt, sich mit ihnen austauschte und plauderte, \u00FCber dies und jenes, vor allem aber \u00FCber Horror. Jedoch, nur allzu bald traf er auf eine Person, die anders war. Du wei\u00DFt sicher, auf wen ich anspiele?\u201C. Oh ja, ich sehe es in deinen Augen. Du erinnerst dich an all die netten Gespr\u00E4che mit dem Anonymen Nutzer, der immer so lieb und freundlich war. \u201ESoll ich dir was sagen, du da vor dem Computer? Ich war in meinem ganzen Leben niemals nett.\u201C. Ich lehne mich zur\u00FCck und genie\u00DFe den Ausdruck der Verzweiflung, der sich, ENDLICH, auf deinem Gesicht breit macht. Ich genie\u00DFe es noch eine Weile, dann trete ich den Kopf deiner Schwester zur Seite und beuge mich vor: \u201EDas hast du jetzt davon. Finden konnte ich dich ganz einfach \u00FCber deine IP-Adresse. Dazu braucht man nicht mal gute Computerkenntnisse. Und jetzt...\u201C. Ich richte mich etwas auf und mache mit den H\u00E4nden eine ausholende Geste: \u201EJetzt bin ich hier, und du in meiner Gewalt, du da vor dem Computer!\u201C. Du beginnst zu wimmern und dich zu winden, und aus deinem verheulten Gebrabbel kann ich ein Wort ganz deutlich verstehen: \u201EWarum?\u201C. Ich kichere: \u201EWarum? Du willst wirklich wissen, warum ich das tue? Okay, meinetwegen. Wenn du in...\u201C. Ich blicke auf meine Armbanduhr und l\u00E4chle: \u201EWenn du in einer Viertelstunde noch lebst, werde ich es dir sagen. Bis dahin sollte dich der Hinweis besch\u00E4ftigen: Wenn du lange genug in den Abgrund blickst, blickt der Abgrund zur\u00FCck. Oh, und nat\u00FCrlich wird das nicht das einzige sein, was dich besch\u00E4ftigt. Ich denke ich... ja, ich fange mit deinen Lippen an.\u201C. Du bleibst stumm, jedoch spricht dein Blick nur zu deutliche Worte: Du hast Angst, so unendlich viel Angst. Aber das ist gut. Nicht nur f\u00FCr mich, als jemand, der sich an der Angst der anderen labt, sondern auch f\u00FCr dich. Denn oftmals ist die Angst vor dem Schmerz schlimmer als der Schmerz selbst. Nun ja, sagen wir, es ist gelegentlich der Fall. Wie auch immer, du bist vor Angst beinahe gel\u00E4hmt, weshalb es mir ein leichtes ist, deine Unterlippe zwischen die Finger zu nehmen und mit einem schnellen Zucken meiner Klinge abzutrennen. Du quiekst wie ein Schwein und windest dich, w\u00E4hrend ich das bluttriefende St\u00FCck Fleisch achtlos wegwerfe. Du zitterst und zappelst, aber ich schaffe es dennoch, deine Oberlippe zu fassen und zu entfernen. Dieses Mal jedoch nicht mit dem Messer. Ich rei\u00DFe sie einfach ab. Du schreist, br\u00FCllst, kannst aber nichts dagegen tun. Zum Gl\u00FCck halten die Stricke. Ich hebe deine Oberlippe an meine Nase und schnuppere kurz daran, ziehe den Duft deines Blutes in mich auf. Dann gehe ich um dich herum, verschwinde kurz aus deinem Blickfeld und komme kurz darauf mit einer S\u00E4ge zur\u00FCck. Deine ohnehin schon aufgerissenen Augen weiten sich, als ich mich vor dich hinknie, die S\u00E4ge wie ein Zepter erhoben. \u201EIch bitte dich, du da vor dem Computer, das h\u00E4ttest du dir doch denken k\u00F6nnen. Was ist Folter ohne die gute, alte Amputation?\u201C. Ich senke die S\u00E4ge und setze das Blatt an deinem Schienbein an, wenige Zentimeter \u00FCber den Stricken, die dein Bein und das Stuhlbein zu einem grotesken Objekt verschmelzen lassen. Dann beginne ich zu s\u00E4gen. Dein ewiges Gekreische geht mir auf die Nerven, aber so was l\u00E4sst sich leider nicht verhindern... \u201EVerdammt, bin ich bl\u00F6d!\u201C, rufe ich aus und stehe auf. Die S\u00E4ge lasse ich in deinem Bein stecken, der Knochen ist bereits anges\u00E4gt, und ich will nicht von vorne beginnen m\u00FCssen. \u201EMach den Mund auf.\u201C, fordere ich dich auf, aber du bei\u00DFt die Z\u00E4hne zusammen. \u201Edu da vor dem Computer, meine Geduld hat ihre Grenzen. MUND AUF!\u201C. Du reagierst immer noch nicht. Wirst du jetzt aufm\u00FCpfig? Meinetwegen. Ich habe ja noch was im Petto. Ich hebe meinen Kn\u00FCppel vom Boden auf, den, mit dem ich dich niedergeschlagen habe, und lasse ihn auf deine rechte Schulter niedersausen. Ein h\u00E4ssliches, widerliches Knacken ert\u00F6nt, als deine Schulter in Tr\u00FCmmer bricht, und du \u00F6ffnest deinen Mund zu einem Schmerzenslaut. Diesen Moment nutze ich, um deine Zunge, dieses dicke, rote Ding, zu fassen und mit einem gn\u00E4dig schnellen Ruck aus deinem Mund zu entfernen. Du gurgelst, spuckst und sabberst Unmengen an Blut, w\u00E4hrend ich mich nun wieder deinem Bein zuwende. Dein Geschrei ist gro\u00DFteils verstummt, was mir diese schwei\u00DF- und bluttreibende Arbeit an deinem Bein deutlich angenehmer gestaltet. Dennoch dauert es lange, und als ich mich endlich, blutbefleckt und schwer atmend, aufrichte, sehe ich, dass du die Wand hinter mir mit glasigem Blick anstarrst. Offenbar bist du kurz davor zu sterben. \u201EHey, meine Freund\u201C, sage ich mit weicher, z\u00E4rtlicher Stimme: \u201EJetzt wird noch nicht gestorben. Ich wollte dir doch noch erz\u00E4hlen, warum du sterben musst. Die Antwort ist...\u201C. Schei\u00DFe!!! Ich erkenne zu sp\u00E4t, dass du mich hereingelegt hast. W\u00E4hrend ich ges\u00E4gt habe, so scheint es, hast du stark an den Fesseln gezerrt und bemerkt, dass die Knoten sich gel\u00F6st haben. Nun, wo ich dir wieder gegen\u00FCber sitze und rede, b\u00E4umst du dich auf und springst mich an, schleuderst mich zu Boden. Ich keuche vor \u00DCberraschung und kriege einen Augenblick lang Angst. Du bist deutlich st\u00E4rker als ich, \u00FCberw\u00E4ltigen konnte ich dich nur, weil ich dich mit dem Gummikn\u00FCppel \u00FCberrascht habe, aber jetzt... Oh, ich habe Gl\u00FCck. Als wir gemeinsam zu Boden fliegen, willst du dich reflexhaft mit den Beinen abst\u00FCtzen und trittst dabei mit dem Stumpf auf, den ich dir gerade zugef\u00FCgt habe. Ein nasses Gurgeln der Pein entringt sich deiner mit Blut gef\u00FCllten Kehle, und ich rappele mich wieder auf, bevor du dich erholen kannst. W\u00FCtend und \u00FCberrascht br\u00FClle ich dich an und schlage nun mit blo\u00DFer Faust immer und immer wieder, und wieder, und wieder auf dich ein, h\u00F6re das kalte Klatschen, leises und lautes Knacken von Knochen, geile mich an dem Gef\u00FChl auf, das ich habe, als dein Sch\u00E4del unter meinen Kn\u00F6cheln nachgibt. Schwer atmend und nach Luft ringend richte ich mich auf und schaue auf deine Leiche herab. Die Leiche von du da vor dem Computer, das neueste Opfer des Pasta-M\u00F6rders. So nenne ich mich, seit ich meine Berufung entdeckt habe. All diese Freaks, die sich an den Geschichten \u00FCber Psycho-Killer sattlesen und so sehr darauf abfahren... Warum sollten es denn Geschichten bleiben? Wenn die es so toll finden, so denke ich mir, kann ich es doch wahr werden lassen. \u201EStimmst du mir nicht zu, du da vor dem Computer?\u201C. Kategorie:Lang Kategorie:Artikel ohne Bilder Kategorie:Mord Kategorie:Tod Kategorie:Geisteskrankheit"@de . . . "Der Pasta-Killer"@de . .